| Стихи |
|
Проза |
|
Музыка |
|
Культура/Искусство |
|
Религия |
|
Ремесленники |
|
Фестивали, ярмарки, праздники |
|
Идеи |
|
Общества |
|
Блоги |
|
|
Мне страшно, почему-то,
может, снова я иду по облакам,
руками равновесие держу?
Что делать?
Я, как океан, -
то, в полном штиле, то взлетаю на волну.
На гребне опять, -
значит, новые жертвы.
Не в смысле, - людей,
не в смысле, - смерти.
Значит, что-то теряю, какие-то связи,
чтобы вновь равновесье наладить.
А завтра?
Не знаю.
Если штиль, - то останутся связи,
если шторм, - скольжу на волне,
то взлетая, то падая.
И в седой пелене, завораживая,
на «девятой» или «двенадцатой»,
оторвусь,
скорость волн обгоняя…
В этой точке всегда исчезаю!