Мне страшно, почему-то,

может,  снова я иду по облакам,

руками равновесие держу?

Что делать?

Я, как океан, -

то, в полном штиле, то взлетаю на волну.

На гребне опять, -

значит,  новые жертвы.

Не в смысле,  - людей,

не в смысле, -  смерти.

Значит, что-то теряю, какие-то связи,

чтобы вновь равновесье наладить.

А завтра?

Не знаю.

Если штиль, -  то останутся связи,

если шторм,  - скольжу на волне,

то  взлетая, то падая.

И  в седой пелене, завораживая,

на «девятой» или «двенадцатой»,

оторвусь,

скорость волн  обгоняя…

В этой точке всегда исчезаю!