стихи Дмитрия Быкова



А мне никогда ничего не прощали:

Ни юноша бледный, пылавший прыщами,

Ни старец в алмазном венце седины —

Никто не давал мне платить вполцены.

В расчет принималась любая ошибка —

От запаха пота до запаха шипра,

От крупных обид до таких мелочей,

Которых бы взгляд не заметил ничей.



Другим отпускалось, а мне доставалось,

А сам я прощал — ибо что оставалось?

Прощал, чтобы только не быть одному

(На деле же я не прощал никому),

Не твердостью духа, а робостью праха.

Прощал от тоски, от унынья, от страха,

Прощала моя подколенная дрожь,

А великодушья во мне ни на грош.



Простить бы хоть раз — без гримасы и позы;

Отдать, но от щедрости, а не угрозы,

Не так, как купец на дороге большой,

А с ясной улыбкой и чистой душой.

Не так, как прощает трусливая шлюха, —

Простить бы хоть раз от величия духа,

От веры, от силы, от воли к добру…

Но так я прощу перед тем, как помру.