Закругляется март. Скоро станет воистину круглым.

За подкладку копейкой завалится - и не найдёшь

и пойдёшь по набрякшей весне отекающим лугом,

осторожно вдыхая спасительный свежий балдёж.

Возвратишься домой, постучишься башкою о стену

от избытка возвышенных чувств и начнётся опять

тасование слов - сочиненье на данную тему.

Вновь на улицу выйдешь - придурок, тебе двадцать пять,

что ж ты делаешь, а? Для чего тебе столько мороки?

Рассуди, идиот, чем закончится это и чем

расплатиться за то, что ты эти невнятные строки

написал непонятно кому неизвестно зачем.